Владимир Высоцкий — Paroles et traduction des paroles de la chanson Раз в московском кабаке сидели...
La page contient les paroles et la traduction française de la chanson « Раз в московском кабаке сидели... » de Владимир Высоцкий.
Paroles
Пашка Лавренев туда попал.
И когда порядком окосели,
Он нас на Саян завербовал.
В края далекие, гольцы высокие,
На тропы те, где дохнут рысаки.
Без вин, без курева,
Житья культурного…
Почто забрал, начальник, отпусти.
Нам авансы крупные вручили,
Пожелали доброго пути.
В самолет с поллитрой посадили
И сказали: Черт с тобой, лети.
В края далекие, гольцы высокие,
На тропы те, где дохнут рысаки.
Без вин, без курева,
Житья культурного…
Почто забрал, начальник, отпусти.
За неделю выпили всю водку,
Наступил голодный рацион.
И тогда вливать мы стали в глотку
Керосин, бензин, одеколон.
Края сердитые, сидим небритые,
Сидим в палатке грязной и сырой
Без вин, без курева,
Житья культурного…
Так далеки от женщин и пивной.
В нашей жизни серо-бестолковой
Часто просто нечего терять.
Жизнь прошита ниткою суровой,
А в конце сургучная печать.
И ходим пьяные через Саяны мы,
По тропам тем, где гибнут рысаки,
Без вин, без курева,
Житья культурного…
Почто забрал, начальник, отпусти.
Traduction des paroles
Pacha lavrenev y est arrivé.
Et quand l'ordre est venu,
Il nous a recrutés sur Saiyan.
Dans les contrées lointaines, les Golts sont hauts,
Sur les sentiers, ceux où les trotteurs meurent.
Sans vin, sans fumée,
Vie culturelle…
Je l'ai pris, chef, laisse-le partir.
Nous avons reçu des avances importantes,
Ils ont souhaité un bon voyage.
Dans un avion avec un demi-litre planté
Et ils ont dit: Merde avec toi, vole.
Dans les contrées lointaines, les Golts sont hauts,
Sur les sentiers, ceux où les trotteurs meurent.
Sans vin, sans fumée,
Vie culturelle…
Je l'ai pris, chef, laisse-le partir.
Pendant une semaine, ils ont bu toute la vodka,
Il y avait un régime affamé.
Et puis nous avons commencé à verser dans la gorge
Kérosène, essence, eau de Cologne.
Bords en colère, assis mal rasé,
Assis dans une tente sale et humide
Sans vin, sans fumée,
Vie culturelle…
Si loin des femmes et de la bière.
Dans notre vie de gris-stupide
Souvent, il n'y a tout simplement rien à perdre.
La vie est cousue avec un fil dur,
Et à la fin, un sceau de cire.
Et nous marchons ivre à travers Sayana nous,
Sur les sentiers où les trotteurs meurent,
Sans vin, sans fumée,
Vie culturelle…
Je l'ai pris, chef, laisse-le partir.