Rodney DeCroo — Paroles et traduction des paroles de la chanson The Night of My First Breath
La page contient les paroles et la traduction française de la chanson « The Night of My First Breath » de Rodney DeCroo.
Paroles
On the night of my first breath in a delivery room
at Allegheny County General Hospital, my birth father
whom I will never meet is asleep on a bus
disappearing into the mid-west. His name is Frank
Houser. His jacket is crumpled between the side
of his face and the window. It is the 29th
of December, but he dreams rain coming down
so hard, long strands strike the glass as if to shatter it.
My father’s hands are twitching in his lap
and when he looks down a sparrow is nesting
as if in the crook of a tree. Warmth like joy
fills my father’s body because
so delicate a creature has chosen him for safety.
He lightly strokes with the tip of a finger
the small brown head. The bird begins singing
into the darkness of the bus. Its high, sweet trilling
goes out among the sleeping passengers,
drawing each breath into its praise. My father
knows he is as much this song
as anything else in his life. When he looks outside
the rain has subsided into a blazing mist
lit red by the furnaces of steel mills along the river.
Upwards through the mist, against the darkness,
black smoke over the city like the sparrow’s notes,
traveling through my father’s hands into the night
of this place that he is leaving. When he looks down again
his lap is empty. A woman nudges him awake
as the bus pulls into the Cleveland terminal.
Piles of plowed snow are crusted black
beneath the white lights of the empty parking lot.
He stares out the window, trying to remember
what he was dreaming. He is asked if he is getting off here
and he says no, he has much further to go.
Traduction des paroles
Le soir de mon premier souffle dans une salle d'accouchement
à L'Hôpital général du comté D'Allegheny, mon père biologique
que je ne rencontrerai jamais est endormi dans un bus
disparaissant dans le mid-west. Son nom est Frank
Houser. Sa veste est froissée entre le côté
de son visage et de la fenêtre. C'est le 29
de décembre, mais il rêve qu'il pleuve
si dur, de longs brins frappent le verre comme pour le briser.
Les mains de mon père tremblent sur ses genoux
et quand il regarde vers le bas un moineau niche
comme si dans le creux d'un arbre. La chaleur comme la joie
remplit le corps de mon père parce que
une créature si délicate l'a choisi pour sa sécurité.
Il caresse légèrement avec le bout d'un doigt
la petite tête brune. L'oiseau commence à chanter
dans les ténèbres de l'autobus. Son haut, doux trilling
sort parmi les passagers endormis,
attirer chaque souffle dans sa louange. Mon père
sait qu'il est aussi beaucoup cette chanson
comme toute autre chose dans sa vie. Quand il regarde dehors
la pluie s'est calmée dans une brume flamboyante
allumé en rouge par les fours des aciéries, le long de la rivière.
Vers le haut à travers la brume, contre l'obscurité,
fumée noire sur la ville comme les notes du moineau,
voyager à travers les mains de mon père dans la nuit
de ce lieu qu'il quitte. Quand il regarde vers le bas à nouveau
ses genoux sont vides. Une femme des coups de coude pour le réveiller
comme le bus tire dans le terminal de Cleveland.
Les tas de neige labourée sont en croûte noire
sous les lumières blanches du parking vide.
Il regarde par la fenêtre, essayant de se souvenir
ce qu'il était en train de rêver. Il est demandé s'il est de descendre ici
et il dit non, il a encore beaucoup à faire.