Jethro Tull — Paroles et traduction des paroles de la chanson Baker St Muse
La page contient les paroles et la traduction française de la chanson « Baker St Muse » de Jethro Tull.
Paroles
Windy bus-stop. Click. Shop-window. Heel
Shady gentleman. Fly-button. Feel
In the underpass, the blind man stands
With cold flute hands
Symphony match-seller, breath out of time
You can call me on another line
Indian restaurants that curry my brain
Newspaper warriors changing the names they advertise from the station stand
With cold print hands
Symphony word-player, I’ll be your headline
If you catch me another time
Didn’t make her
With my Baker Street Ruse
Couldn’t shake her
With my Baker Street Bruise
Like to take her
But I’m just a Baker Street Muse
Ale-spew, puddle-brew
Boys, throw it up clean
Coke and Bacardi colours them green
From the typing pool goes the mini-skirted princess with great finesse
Fertile earth-mother, your burial mound is fifty feet down in the Baker Street
underground. (What the hell!)
Walking down the gutter thinking
«How the hell am I today?»
Well, I didn’t really ask you but thanks all the same
«Big bottled Fraulein, put your weight on me,» said the Pygmy And The Whore
Desperate for more in his assault upon the mountain
Little man, his youth a fountain
Overdrafted and still counting
Vernacular, verbose; an attempt at getting close to where he came from
In the doorway of the stars, between Blandford Street and Mars;
Proposition, deal. Flying button feel. Testicle testing
Wallet ever-bulging. Dressed to the left, divulging the wrinkles of his years
Wedding-bell induced fears
Shedding bell-end tears in the pocket of her resistance
International assistance flowing generous and full to his never-ready tool
Pulls his eyes over her wool
And he shudders as he comes
And my rudder slowly turns me into the Marylebone Road
And here slip I
Dragging one foot in the gutter
In the midnight echo of the shop that sells cheap radios
And there sits she
No bed, no bread, no butter
On a double yellow line
Where she can park anytime
Old Lady Grey; crash-barrier waltzer
Some only son’s mother. Baker Street casualty
Oh, Mr. Policeman
Blue shirt ballet master
Feet in sticking plaster
Move the old lady on
Strange pas-de-deux
His Romeo to her Juliet
Her sleeping draught, his poisoned regret
No drunken bums allowed to sleep here in the crowded emptiness
Oh officer, let me send her to a cheap hotel
I’ll pay the bill and make her well — like hell you bloody will!
No do-good over kill. We must teach them to be still more independent
I have no time for Time Magazine or Rolling Stone
I have no wish for wishing wells or wishing bones
I have no house in the country I have no motor car
And if you think I’m joking, then I’m just a one-line joker in a public bar
And it seems there’s no-body left for tennis; and I’m a one-band-man
And I want no Top Twenty funeral or a hundred grand
There was a little boy stood on a burning log
Rubbing his hands with glee. He said, «Oh Mother England
Did you light my smile; or did you light this fire under me?
One day I’ll be a minstrel in the gallery
And paint you a picture of the queen
And if sometimes I sing to a cynical degree
It’s just the nonsense that it seems.»
So I drift down through the Baker Street valley
In my steep-sided un-reality
And when all is said and all is done
I couldn’t wish for a better one
It’s a real-life ripe dead certainty
That I’m just a Baker Street Muse
Talking to the gutter-stinking, winking in the same old way
I tried to catch my eye but I looked the other way
Indian restaurants that curry my brain
Newspaper warriors changing the names they advertise from the station stand
Circumcised with cold print hands
Windy bus-stop. Click. Shop-window. Heel
Shady gentleman. Fly-button. Feel
In the underpass, the blind man stands
With cold flute hands
Symphony match-seller, breath out of time
You can call me on another line
Didn’t make her
With my Baker Street Ruse
Couldn’t shake her
With my Baker Street Bruise
Like to take her
But I’m just a Baker Street Muse
(I can’t get out!)
Traduction des paroles
Arrêt de bus venteux. Cliquer. Vitrine. Talon
Ombragée gentleman. Fly-bouton. Sentir
Dans le passage souterrain, l'aveugle se tient debout
Avec des mains de flûte à froid
Symphony match-vendeur, souffle hors du temps
Vous pouvez m'appeler sur une autre ligne
Restaurants indiens qui curry mon cerveau
Journal guerriers changer les noms qu'ils annoncent à partir du stand de la station
Avec des mains d'impression à froid
Symphony word-player, je serai votre titre
Si tu m'attrapes une autre fois
Je ne voulais pas faire sa
Avec ma Ruse de Baker Street
Je ne pouvais pas la secouer
Avec mon Bleu de Baker Street
Comme pour la prendre
Mais je ne suis Qu'une muse de Baker Street
Ale-spew, flaque d'eau-brew
Les garçons, de le jeter à nettoyer
Coke et Bacardi les colorent en vert
De la piscine de frappe va la mini-jupe princesse avec une grande finesse
Terre Fertile-mère, votre monticule funéraire est cinquante pieds plus bas dans la rue Baker
souterrain. (Ce que l'enfer!)
Marcher dans le caniveau en pensant
«Comment diable suis-je aujourd'hui?»
Je ne t'ai pas vraiment demandé, mais merci quand même
"Gros Fraulein en bouteille, mets ton poids sur moi", dit le pygmée et la pute
Désespéré pour plus dans son assaut sur la montagne
Petit homme, sa jeunesse d'une fontaine
Overdrafted et toujours compter
Vernaculaire, verbeux; une tentative de se rapprocher d'où il venait
Dans la porte des étoiles, entre Blandford Street et Mars;
Proposition, marché conclu. Sensation de bouton volant. Testicule test
Portefeuille toujours bombé. Habillé à gauche, divulguant les rides de ses années
Mariage-Bell peurs induites
Verser des larmes de bell-end dans la poche de sa résistance
L'aide internationale qui coule généreux et plein à son outil jamais prêt
Tire ses yeux sur sa laine
Et il frémit en venant
Et mon gouvernail me transforme lentement dans la route Marylebone
Et ici slip j'
Glisser un pied dans la gouttière
Dans l'écho de minuit de la boutique qui vend des radios bon marché
Et elle est assise là
Pas de lit, pas de pain, pas de beurre
Sur une double ligne jaune
Où elle peut se garer à tout moment
Vieille dame Gris; crash-barrière valser
Certains fils unique est mère. Baker Street blessés
Oh, Monsieur Le Policier
Chemise bleue maître de ballet
Pieds en plâtre collant
Déplacer la vieille dame sur
Étrange pas de deux
Son Roméo à sa Juliette
Son courant d'air endormi, son regret empoisonné
Pas de clochards ivres autorisés à dormir ici dans le vide bondé
Laissez-moi l'envoyer dans un hôtel pas cher
Je vais payer la facture et la faire bien - comme l'enfer que vous voulez!
Pas faire le bien plutôt que le tuer. Nous devons leur apprendre à être encore plus indépendant
Je n'ai pas le temps pour Time Magazine ou Rolling Stone
Je n'ai aucun désir de souhaiter des puits ou des os
Je n'ai pas de maison à la campagne je n'ai pas de voiture
Et si vous pensez que je plaisante, alors je suis juste un joker d'une ligne dans un bar public
Et il semble qu'il n'y ait plus de corps pour le tennis; et je suis un homme à un seul groupe
Et je ne veux pas de vingt funérailles ou cent mille dollars
Il y avait un petit garçon debout sur une bûche en feu
Se frotter les mains avec joie. Il a dit, «Oh, Mère de l'Angleterre
Avez-vous allumé mon sourire; ou avez-vous allumé ce feu sous moi?
Un jour je serai un ménestrel dans la galerie
Et vous peindre une image de la reine
Et si parfois je chante à un degré cynique
C'est juste le non-sens qu'il semble.»
Donc je dérive dans la vallée de Baker Street
Dans mon raide face non-réalité
Et quand tout est dit et tout est fait
Je ne pouvais pas souhaiter un meilleur
C'est une certitude morte mûre de la vie réelle
Que je ne suis Qu'une muse de Baker Street
Parler à la gouttière-puant, clignant des yeux de la même manière ancienne
J'ai essayé d'attirer mon attention mais j'ai regardé de l'autre côté
Restaurants indiens qui curry mon cerveau
Journal guerriers changer les noms qu'ils annoncent à partir du stand de la station
Circoncis avec des mains imprimées à froid
Arrêt de bus venteux. Cliquer. Vitrine. Talon
Ombragée gentleman. Fly-bouton. Sentir
Dans le passage souterrain, l'aveugle se tient debout
Avec des mains de flûte à froid
Symphony match-vendeur, souffle hors du temps
Vous pouvez m'appeler sur une autre ligne
Je ne voulais pas faire sa
Avec ma Ruse de Baker Street
Je ne pouvais pas la secouer