Exhumed — Paroles et traduction des paroles de la chanson Anatomy Is Destiny
La page contient les paroles et la traduction française de la chanson « Anatomy Is Destiny » de Exhumed.
Paroles
In my waxen world, time stands still
Forever frozen like flies trapped in amber
One perfect moment preserved, just ere the kill
Gruesome atrocities transfixed in horror’s chamber
Poetry without motion, figures stranded midstream
Waxen players in this dark drama of the macabre
Mouths agape with terror but breathless to scream
No death rattle heard, nor parting sors…
I am preserver of life through my morbid art
For each mannequin was truly alive from the start
So if the eyes seem to follow your gaze as you gawk
Know that in the eyes of the dead, in their shadow you walk…
Cadavers molded in wax as their lives buried away
More preening puppets to perform in the scenes that I play
Features cast in the moment of dying preserved
How they screamed as they met with their fates well deserved…
WAXWORK
Recreating the horror of the moment of death
My models serve their purpose quite well
Embalm their bodies in wax, capture their dying breath
Drain the fluids to stave off the smell
Like dolls that dance to their own funeral dirge
They play out their death scenes interminably
As prized their exhibits in my dark reserve
They unfold their secrets only to me
Life eternal in wax was their death’s decree
Suffering for my art, they surrendered to me
So when their eyes lock with your gaze
Look unflinchingly at death or turn away fast…
Skin blistered and softened as it was coated and sealed away
Another preserved puppet to prance on the strings that I play
The fear ensnared in their captive countenances I’ve trapped
Mummified and memorialised in wax well-woven and wrapped…
WAXWORK
So sit still in your place at the end of the blade
By my design, death’s hand find you just out of reach
Another player in this deathly silent world that I have made
Devoid of sound, fury or motion, sense, movement or speech
Awaiting a terminus that never will come
You’re a marionette bound by my strings
Trussed in this tomb of wax, your time here is not done
For time does not quite end all things…
This is my life’s work, this still, silent place
A monument to the fear frozen in a cold, waxen face
Take care not to stare into their eyes, whatever you do
When you look deep into death, it sees back into you too…
Flesh bubbled and scalded, as this molten bath washed life away
Wax covered my still-screaming prey
Another piece for my prizing, recast in my mold
Features harden and set as the wax grows stiff and cold…
WAXWORK
Pernicious — A ghastly Gordian quandary to elucidate
Pestiferous — A nebulous necrotic novelty to navigate
Labyrinthine — A contumely carnal conundrum to cogitate
Serpentine — An exulcerated entanglement to execrate…
Hands stained and filthy from digging deep for the answer
That lies at the heart of the matter of splatter…
Eschatological — The grave matters with which we struggle
Pathological — The perverse perpetuation of this purulent puzzle
Repugnant — The wretched riddle unravels in a reeking revelation
Repulsive — The final fetid farce yields such a rancid realization
Now your morbid curiosity may finally be answered
Deep in the heart of the matter of splatter…
A morbid matter on which to meditate or mutilate
A deathly detail to deliberate and desiccate
A sombre study in which sagacity is tantamount to insanity
An insalubrious interest in the inhumed and the unsanitary…
An unhealthy pursuit of the purulent and parturient
A feculent fixation upon the fetid filth and excrement
An exhaustive examination of the excreted and the exhumed
A tireless appetite to hill the silt atop the tomb…
Nebulous — The sanguineous solution is seldom seen before the last
Amorphous — Seemingly always six deep feet beyond your grasp
Funereal — Carnal cartography to chart the course of life’s denouement
Corporeal — The wretched revelation that you sought proves harder to swallow
Than you’d thought…
That anatomy is destiny is the unforgiving answer
Culled from the heart of the matter of splatter…
Scalpels cleave and reave though crimson rivulets
Weaving their cold and malignant minuets
Carving out funereal figures in arcane alphabets
Scars that will never heal or forget…
Like puzzle pieces, set askew, you’ve come undone
The bleeding is ceaseless, you’re turning blue, the end had begun
Set down in writing, flesh, blood and bone, let death be done
The pen is as mighty as the sword, sticks or stones, your end would be cast
In stone, by either one…
Tenderly thanatographical threads are tread and traced
Boiling blood will serve to warm this cold clinical embrace
A clean precise cut to mark this morbid meeting place
This knife — point where you and death came face to face…
The slab starts to spin around and around, as I take your hand in mine
We move step by step within, without so much as a sound, death’s dark design
In time
A slice to the left, then cut back to the right, movements scripted in this
Dance of the dead
Motions so deft, recalled by touch not by sight, footprints encrypted by
Blood running red…
A pirouette on razor’s edge leaves you breathless
The slab plays host to an incisive macabre ballet
A savage, slicing slaughter of the senses
Now splayed…
UNDER THE KNIFE — your death hangs in the balance, on the edge of the blade
REMEMBER EVERY SLICE — of this jigsawed demise, and every part that I payed
COLD STEEL BURNS LIKE ICE — leaves you dancing on nothing, loosed by
Unsteady hands
UNDER THE KNIFE — The caress of steel, just before the end…
Just before the end…
A bleeding patchwork design, in running scarlet writ
Connected wounds intersecting from slit to bloody slit
Such a tangled web of shreds and scars I’ve knit
The liquid of life, leaks out through the red at your wrists…
May I have this last dance? As I take your last breath
With a final flick of my wrist
UNDER THE KNIFE — your death hangs in the balance, on the edge of the blade
REMEMBER EVERY SLICE — of this jigsawed demise, and every part that I payed
COLD STEEL BURNS LIKE ICE — leaves you dancing on nothing, loosed by
Unsteady hands
UNDER THE KNIFE — The caress of steel, just before the end…
Your dry throat creaks without a saliva to sputter
As your pulpy dehydrated tongue soundlessly threshes
Days without sustenance spent shackled and fettered
Emaciated torso aches for the warm taste of flesh…
I will make a meal of you, your hunger I’ll sate
Saw off your leg at the knee to put on your dinner plate
Try not to wince at the pain that you feel
As I mince up your calf to prepare your next meal…
Cauterise the gargled wound to stave off the haemorrhage
You should savor the thought of your repast
Choke down this bitter meal in spite of your revulsion
Though how long can your source of food last?
Keeping yourself alive as you’re force-fed your own flesh
If you don’t eat up, you’re truly dead meat
Legs turned to stumps, bloody drinks gargled in clumps
In this case you really are what you eat…
AUTOPHAGOUS GLUTTONY
CULINARY PATHOLOGY
DIETARY BUTCHERY
CONSUMING IMPULSE
Ingest your corpse to be…
Quadriplegic you feed as your dinner is served
Waste not; want not, though there’s not much to conserve
Severed and severely served upon a platter of splatter
After a while the source of the sustenance barely even matters…
Now a half-eaten torso gorged to the glut
Piece by piece you are fed the chicest cuts
As the dinner-bell rings your bloody chops are feverishly licked
At the sight of your own roasted fat turned and browned on a spit…
Your own meat in your mouth tastes bitter and internecine
Noxious and moist, you get a taste of your own medicine
Gnashing, pieces of your limbs with delight
Digesting your death with each grotesque bloody bite
What’s eating you? The question seems to moot
Scraping chunks of your feet out of your blood-soaked sopping boot
Bash open bones picked clean to suckle at the marrow
As your culinary milieu of options inexorably narrows…
AUTOPHAGOUS GLUTTONY
CULINARY PATHOLOGY
DIETARY BUTCHERY
CONSUMING IMPULSE
Ingest your corpse to be…
Feeding time comes again, the thorax falls victim to this slaughter
Blood, pus and sebum replace wine, whiskey and water
Sometimes survival will cost you an arm and a leg
Your spittle running, red with bits of reeking bloody dregs…
Masticate your own genitals, choke on your bludgeoned testicles
With a hunger that will not be denied
The sweetest of meats is your soft, fatty teats
That I’ll be stuffing your face with tonight
Puking up your own skin, just to devour it again
Is a treat you’ll save for dessert
Fresh meat for your lunch, fibula cracked, drained and crunched
As your overstuffed gullet gasps and blurts…
Your crudely resected anatomy is a wretched grisly sight
But your stumps once arms just whet your appetite
Nibbling at the sinews of your bloody forearms and wrists
Ravenously devouring your shredded survival in fleshly chunks and meaty
Bits…
Eviscerate yourself to gnaw at your own intestines
Bones from severed fingers facilitate this haphazard self-dissection
Clutch at grume inside your bowels with half-eaten grubby stumps
Pulling out the repugnant meal in grotesque tumescent clumps…
Remaining fingers prying off your succulent gouged out gums
Gnaw at your stringy cheek lining and masticate your insatiable tongue
But the pieces you ingest in carnivorous abandon
Fall out of the gaping that you have torn in your intestines
Gnash the meat from your avulsed face in a frenzied rush
No genitals, no feet, no legs, no appendage left uncrushed
Half-eaten tongue oozes spittle down your face — your hunger undiminished
Only when your partially devoured innards prolapse will this meal at last be
Finished
AUTOPHAGOUS GLUTTONY
CULINARY PATHOLOGY
DIETARY BUTCHERY
CONSUMING IMPULSE
Excrete your corpse to be…
All the world’s indeed a corpse, and we are merely maggots
Dead on arrival is our only course, and if the toe fits, tag it
Sycophants, we’re writhing blind, feeding off each others' regurgitation
Disgorging whatever waste we find, breeding our degradation with each
Exhalation…
Lambs to the slaughter
Feast of fools upon the fodder
No trompe l’oreil to behold
Just a wretched drama to unfold…
Gnarled within this mortal coil
Within which the voracious feebly toil
Enamored of our own disease
We revel in our own grotesqueries…
Dissecting ourselves to find nothing alive
Just a mass of perversely animated pieces
Nothing within worthwhile to revive
We’re mired knee-deep in our own fetid feces
Gorging our gnawing jaws with our own pathological waste
Like grubs wriggling in the rank feast of decay
We grind our own bones into dust each futile step we take
As we inch unseeing through day after day…
Consumer or consumed
We all end up as chyme and grume
Upon the fetid mass we choke
Leaving us in no position to appreciate the sick joke…
Twisted through this mortal coil
Now our unctuous desserts are brought to a boil
Somewhere between the living and the deceased
We gag on the feast of our grotesqueries…
Too consumed by consumption to see our own ends
We’re all dead and only getting deader
Digging our own graves into which we gladly descend
In this cold coil we’re shackled and fettered
As we ingest each others' waste, in a frenzied feeding rush
Leaving everything sick and dead in our wake
Devouring each other in ravening, unheeding crush
As we gorge ourselves on all the tripe and offal we can intake…
Crass menagerie
Eschatological estuary
We create each others' atrocities
In this grotesquery
Asphyxiated by this mortal coil
Reaping rancid fruits long since despoiled
Until our depraved lives at last surcease
We’ll hunger for more grotesqueries…
Traduction des paroles
Dans mon monde de cire, le temps reste immobile
Toujours gelé comme des mouches piégées dans l'ambre
Un moment parfait préservé, juste avant le meurtre
Atroces atrocités transpercées dans la chambre de l'horreur
Poésie sans mouvement, figures échouées au milieu
Joueurs de cire dans ce drame sombre du macabre
Bouches agape avec terreur mais à bout de souffle pour crier
Pas de hochet de mort entendu, ni parting sors…
Je préserve la vie à travers mon art morbide
Pour chaque mannequin était vraiment vivant depuis le début
Donc si les yeux semblent suivre votre regard comme vous gawk
Savoir que dans les yeux des morts, dans leur ombre vous marchez…
Cadavres moulés dans la cire comme leurs vies enterrées
Plus de marionnettes de lissage à jouer dans les scènes que je joue
Caractéristiques jeté dans le moment de mourir préservé
Comment ils ont crié comme ils ont rencontré leur destin bien mérité…
Figure de cire
Recréer l'horreur du moment de la mort
Mes modèles servent assez bien leur but
Embaumer leurs corps dans la cire, capturer leur dernier souffle
Vidangez les fluides pour éviter l'odeur
Comme des poupées qui dansent à leur propre chant funèbre
Ils jouent leurs scènes de mort interminablement
Comme prisé leurs expositions dans ma réserve sombre
Ils ne dévoilent leurs secrets qu'à moi
La vie éternelle dans la cire était le décret de leur mort
Souffrant pour mon art, ils se sont rendus à moi
Alors quand leurs yeux se verrouillent avec votre regard
Regardez sans relâche à la mort ou détournez vous rapidement…
Peau boursouflée et ramollie pendant qu'elle était enduite et scellée
Une autre marionnette préservée à jouer sur les cordes que je joue
La peur pris au piège dans leurs visages captifs que j'ai pris au piège
Momifié et mémorisé en cire bien tissé et enveloppé…
Figure de cire
Alors asseyez vous encore à votre place au bout de la lame
Par ma conception, la main de la mort vous trouver juste hors de portée
Un autre joueur dans ce monde mortellement silencieux que j'ai fait
Dépourvu de son, de fureur ou de mouvement, de sens, de mouvement ou de parole
En attendant un terminus qui ne viendra jamais
Tu es une marionnette liée par mes cordes
Attaché dans cette tombe de cire, votre temps ici n'est pas fini
Car le temps ne finit pas tout à fait toutes choses…
C'est l'œuvre de ma vie, cet endroit immobile et silencieux
Un monument à la peur figée dans un visage froid et ciré
Prenez soin de ne pas regarder dans leurs yeux, quoi que vous fassiez
Quand vous regardez profondément dans la mort, il voit de nouveau en vous aussi…
La chair bouillonnait et ébouillanté, comme ce bain fondu lavé la vie
La cire couvrait ma proie qui hurlait encore
Une autre pièce pour mon prizing, refonte dans mon moule
Caractéristiques durcir et ensemble comme la cire se raidit et froid…
Figure de cire
Pernicious — un terrible dilemme Gordien à élucider
Pestiferous - une nouveauté nécrotique nébuleuse pour naviguer
Labyrinthine - une énigme contumely charnelle à cogiter
Serpentine - un enchevêtrement exulcéré à execrate…
Mains tachées et sales de creuser profondément pour la réponse
Cela est au cœur de la question des éclaboussures…
Eschatologique - les questions graves avec lesquelles nous luttons
Pathologique-la perpétuation perverse de ce puzzle purulent
Répugnant - l'énigme misérable se dévoile dans une révélation puante
Répulsif - la farce fétide finale donne une telle réalisation rance
Maintenant votre curiosité morbide peut enfin être répondu
Au cœur de la question des éclaboussures…
Une question morbide sur laquelle méditer ou mutiler
Un détail mortel pour délibérer et dessécher
Une étude sombre dans laquelle la sagacité équivaut à la folie
Un intérêt insalubre pour l'inhumé et l'insalubre…
Une poursuite malsaine du purulent et de la parturiente
Une fixation féculente sur la saleté fétide et les excréments
Un examen exhaustif des excréments et des exhumés
Un appétit infatigable pour la colline du limon au sommet de la tombe…
Nébuleuse-la solution sanguine est rarement vue avant la dernière
Amorphe-apparemment toujours six pieds profonds au-delà de votre portée
Funereal-cartographie charnelle pour tracer le cours du dénouement de la vie
Corporelle - la révélation misérable que vous avez cherché s'avère plus difficile à avaler
Que vous l'auriez pensé…
Que l'anatomie est le destin est la réponse impitoyable
Tiré du cœur de la question des éclaboussures…
Scalpels Clive et reave bien que cramoisi ruisseaux
Tisser leurs menuets froids et malins
Découper des figures funéraires dans des alphabets arcanes
Des cicatrices qui ne guériront jamais ou n'oublieront jamais…
Comme des pièces de puzzle, mis de Travers, vous êtes défait
Le saignement est incessant, vous devenez bleu, la fin avait commencé
Reposez-vous par écrit, chair, sang et OS, que la mort soit faite
Le stylo est aussi puissant que l'épée, des bâtons ou des pierres, votre fin serait jeté
Dans la pierre, soit par un…
Tendrement des fils thanatographiques sont tracés et tracés
Le sang bouillant servira à réchauffer cette étreinte clinique froide
Une coupe nette et précise pour marquer ce lieu de rencontre morbide
Ce couteau-point où vous et la mort sont venus face à face…
La dalle commence à tourner autour et autour, comme je prends votre main dans la mienne
Nous nous déplaçons pas à pas à l'intérieur, sans tant qu'un son, le design sombre de la mort
Dans le temps
Une tranche vers la gauche, puis couper vers la droite, mouvements scriptés dans ce
La danse des morts
Mouvements si habiles, rappelés par le toucher pas par la vue, empreintes cryptées par
Le sang coule rouge…
Une pirouette sur le bord du rasoir vous laisse à bout de souffle
La dalle accueille un ballet macabre incisif
Un massacre sauvage et tranchant des sens
Maintenant écartés…
Sous le couteau-votre mort pend dans la balance, sur le bord de la lame
Rappelez-vous chaque tranche-de cette disparition jigsawed, et chaque partie que j'ai payé
L'acier froid brûle comme de la glace-vous laisse danser sur rien, délié par
Le tremblement de vos mains
Sous le couteau-la caresse d'acier, juste avant la fin…
Juste avant la fin…
Une conception de patchwork saignant, en cours d'exécution scarlet writ
Blessures connectées se croisant de la fente à la fente sanglante
Une telle toile enchevêtrée de lambeaux et de cicatrices que j'ai tricotées
Le liquide de la vie, fuit à travers le rouge à vos poignets…
Puis-je avoir cette danse? Comme je prends votre dernier souffle
Avec un dernier coup de poignet
Sous le couteau-votre mort pend dans la balance, sur le bord de la lame
Rappelez-vous chaque tranche-de cette disparition jigsawed, et chaque partie que j'ai payé
L'acier froid brûle comme de la glace-vous laisse danser sur rien, délié par
Le tremblement de vos mains
Sous le couteau-la caresse d'acier, juste avant la fin…
Votre gorge sèche grince sans une salive à pulvériser
Comme votre pulpeuse langue déshydratée bat sans bruit
Jours sans subsistance passés enchaînés et enchaînés
Mal de torse émacié pour le goût chaud de la chair…
Je vais faire un repas de toi, ta faim je vais rassasier
Sciez votre jambe au genou pour mettre votre assiette
Essayez de ne pas grimacer à la douleur que vous ressentez
Comme je émincer votre veau pour préparer votre prochain repas…
Cautériser la plaie gargarisée pour éviter l'hémorragie
Vous devriez savourer la pensée de votre repas
Étouffez ce repas amer malgré votre répulsion
Mais combien de temps votre source de nourriture?
Vous garder en vie comme vous êtes nourri de force votre propre chair
Si vous ne mangez pas, vous êtes vraiment de la viande morte
Les jambes se sont tournées vers les souches, les boissons sanglantes se gargarisaient en touffes
Dans ce cas, vous êtes vraiment ce que vous mangez…
AUTOPHAGOUS LA GOURMANDISE
CULINAIRE DE LA PATHOLOGIE
BOUCHERIE DIÉTÉTIQUE
IMPULSION DE CONSOMMATION
Ingérer votre cadavre pour être…
Tétraplégique vous nourrissez pendant que votre dîner est servi
Ne gaspillez pas; ne voulez pas, bien qu'il n'y ait pas grand chose à conserver
Sectionné et sévèrement servi sur un plateau d'éclaboussures
Après un certain temps la source de la subsistance compte à peine…
Maintenant, un torse à moitié mangé gorgé à la surabondance
Pièce par pièce vous êtes nourris les coupes les plus chics
Comme le dîner-cloche sonne vos côtelettes sanglantes sont fiévreusement léché
À la vue de votre propre graisse rôtie tournée et dorée à la broche…
Votre propre viande dans votre bouche a un goût amer et intestinal
Nocifs et humide, vous obtenez un avant-goût de votre propre médecine
Grincement, morceaux de vos membres avec plaisir
Digérer votre mort avec chaque morsure sanglante grotesque
Quoi de manger vous? La question semble sans objet
Gratter des morceaux de vos pieds de votre botte imbibée de sang
Bash OS ouverts choisis propres à téter à la moelle
Comme votre milieu culinaire d'options se rétrécit inexorablement…
AUTOPHAGOUS LA GOURMANDISE
CULINAIRE DE LA PATHOLOGIE
BOUCHERIE DIÉTÉTIQUE
IMPULSION DE CONSOMMATION
Ingérer votre cadavre pour être…
Le temps de l'alimentation revient, le thorax est victime de ce massacre
Le sang, le pus et le sébum remplacent le vin, le whisky et l'eau
Parfois la survie vous coûtera un bras et une jambe
Votre crachat en cours d'exécution, rouge avec des morceaux de Lie sanglante puante…
Masticate vos propres organes génitaux, étouffer sur vos testicules matraqués
Avec une faim qui ne sera pas niée
La plus douce des viandes est vos trayons doux et gras
Que je te bourre le visage ce soir
Vomir votre propre peau, juste pour la dévorer à nouveau
Est un régal que vous économiserez pour le dessert
Viande fraîche pour votre déjeuner, péroné fissuré, égoutté et croqué
Comme votre œsophage gonflé halète et laisse échapper…
Votre anatomie grossièrement réséquée est une misérable vue macabre
Mais vos souches une fois les bras juste aiguiser votre appétit
Grignotant les tendons de vos avant bras et poignets sanglants
Ravenously dévorant votre survie déchiquetée en morceaux charnus et charnue
Bit…
Éviscérez vous pour ronger vos propres intestins
Les os des doigts coupés facilitent cette auto-dissection aléatoire
Embrayage à grume à l'intérieur de vos intestins avec des souches sales à moitié mangées
Sortir le repas répugnant en grotesques touffes tumescentes…
Doigts restants indiscrets vos gencives succulentes gougées
Rongez votre doublure de joue filandreuse et masticez votre langue insatiable
Mais les morceaux que vous ingérez dans carnivore abandonner
Tombez du Béant que vous avez déchiré dans vos intestins
Grincer la viande de votre visage avulsed dans une course effrénée
Pas d'organes génitaux, pas de pieds, pas de jambes, pas d'appendice laissé non froissé
La langue à moitié mangée suinte crachez sur votre visage-votre faim non diminuée
Ce n'est que lorsque vos entrailles partiellement dévorées Prolapsus que ce repas sera enfin
Terminer
AUTOPHAGOUS LA GOURMANDISE
CULINAIRE DE LA PATHOLOGIE
BOUCHERIE DIÉTÉTIQUE
IMPULSION DE CONSOMMATION
Excréter votre cadavre pour être…
Tout le monde est en effet un cadavre, et nous ne sommes que des asticots
Mort à l'arrivée est notre seul cours, et si l'orteil correspond, tag il
Sycophants, nous nous tordons aveugles, se nourrissant de la régurgitation de l'autre
Dégorger les déchets que nous trouvons, élever notre dégradation avec chaque
L'expiration…
Les agneaux à l'abattoir
Fête des fous sur le fourrage
Pas de trompe l'oreil à voir
Juste un drame misérable à se dérouler…
Noueux dans cette bobine mortelle
Dans lequel le vorace faible labeur
Amoureux de notre propre maladie
Nous nous délectons de nos propres grotesqueries…
Nous disséquer pour ne rien trouver vivant
Juste une masse de pièces perverses animées
Rien dans la peine de faire revivre
Nous sommes embourbés dans nos propres excréments fétides
Gorger nos mâchoires rongeant avec nos propres déchets pathologiques
Comme des vers se tortillant dans le rang fête de la décadence
Nous broyons nos propres os en poussière chaque pas futile que nous prenons
Comme nous pouces unseeing à travers jour après jour…
Consommateur ou consommé
Nous finissons tous comme chyme et grume
Sur la messe fétide nous étouffons
Nous laissant dans aucune position pour apprécier la blague malade…
Tordu à travers cette bobine mortelle
Maintenant nos desserts onctueux sont portés à ébullition
Quelque part entre les vivants et les défunts
Nous bâillonnons la fête de nos grotesqueries…
Trop consommé par la consommation pour voir nos propres fins
Nous sommes tous morts et nous devenons de plus en plus morts
Creuser nos propres tombes dans lesquelles nous descendons volontiers
Dans cette bobine froide nous sommes enchaînés et enchaînés
Alors que nous ingérons les déchets des autres, dans une course d'alimentation frénétique
Laissant tout malade et mort dans notre sillage
Dévorant les uns les autres dans ravening, unheeding écraser
Comme nous nous gorger sur tous les tripes et les abats que nous pouvons prendre…
Crass ménagerie
Estuaire eschatologique
Nous créons les atrocités de chacun
Dans cette grotesquery
Asphyxié par cette bobine mortelle
Récolter des fruits rances depuis longtemps spoliés
Jusqu'à ce que nos vies dépravées enfin surcease
Nous aurons faim de grotesqueries…