Gearoid MacLachlainn — Paroles et traduction des paroles de la chanson The Ballad Of Reading Gaol
La page contient les paroles et la traduction française de la chanson « The Ballad Of Reading Gaol » de Gearoid MacLachlainn.
Paroles
He did not wear his scarlet coat,
For blood and wine are red,
And blood and wine were on his hands
When they found him with the dead,
The poor dead woman whom he loved,
And murdered in her bed.
He walked amongst the Trial Men
In a suit of shabby gray;
A cricket cap was on his head,
And his step seemed light and gay;
But I never saw a man who looked
So wistfully at the day.
I never saw a man who looked
With such a wistful eye
Upon that little tent of blue
Which prisoners call the sky,
And at every drifting cloud that went
With sails of silver by.
I walked, with other souls in pain,
Within another ring,
And was wondering if the man had done
A great or little thing,
When a voice behind me whispered low,
«That fellow’s got to swing.»
Dear Christ! the very prison walls
Suddenly seemed to reel,
And the sky above my head became
Like a casque of scorching steel;
And, though I was a soul in pain,
My pain I could not feel.
I only knew what hunted thought
Quickened his step, and why
He looked upon the garish day
With such a wistful eye;
The man had killed the thing he loved,
And so he had to die.
Yet each man kills the thing he loves,
By each let this be heard,
Some do it with a bitter look,
Some with a flattering word,
The coward does it with a kiss,
The brave man with a sword!
Some kill their love when they are young,
And some when they are old;
Some strangle with the hands of Lust,
Some with the hands of Gold:
The kindest use a knife, because
The dead so soon grow cold.
Some love too little, some too long,
Some sell, and others buy;
Some do the deed with many tears,
And some without a sigh:
For each man kills the thing he loves,
Yet each man does not die.
He does not die a death of shame
On a day of dark disgrace,
Nor have a noose about his neck,
Nor a cloth upon his face,
Nor drop feet foremost through the floor
Into an empty space.
He does not sit with silent men
Who watch him night and day;
Who watch him when he tries to weep,
And when he tries to pray;
Who watch him lest himself should rob
The prison of its prey.
He does not wake at dawn to see
Dread figures throng his room,
The shivering Chaplain robed in white,
The Sheriff stern with gloom,
And the Governor all in shiny black,
With the yellow face of Doom.
He does not rise in piteous haste
To put on convict-clothes,
While some coarse-mouthed Doctor gloats, and notes
Each new and nerve-twitched pose,
Fingering a watch whose little ticks
Are like horrible hammer-blows.
He does not know that sickening thirst
That sands one’s throat, before
The hangman with his gardener’s gloves
Slips through the padded door,
And binds one with three leathern thongs,
That the throat may thirst no more.
He does not bend his head to hear
The Burial Office read,
Nor while the terror of his soul
Tells him he is not dead,
Cross his own coffin, as he moves
Into the hideous shed.
He does not stare upon the air
Through a little roof of glass:
He does not pray with lips of clay
For his agony to pass;
Nor feel upon his shuddering cheek
The kiss of Caiaphas.
II Six weeks the guardsman walked the yard,
In the suit of shabby gray:
His cricket cap was on his head,
And his step seemed light and gay,
But I never saw a man who looked
So wistfully at the day.
I never saw a man who looked
With such a wistful eye
Upon that little tent of blue
Which prisoners call the sky,
And at every wandering cloud that trailed
Its ravelled fleeces by.
He did not wring his hands, as do Those witless men who dare
To try to rear the changeling Hope
In the cave of black Despair:
He only looked upon the sun,
And drank the morning air.
He did not wring his hands nor weep,
Nor did he peek or pine,
But he drank the air as though it held
Some healthful anodyne;
With open mouth he drank the sun
As though it had been wine!
And I and all the souls in pain,
Who tramped the other ring,
Forgot if we ourselves had done
A great or little thing,
And watched with gaze of dull amaze
The man who had to swing.
For strange it was to see him pass
With a step so light and gay,
And strange it was to see him look
So wistfully at the day,
And strange it was to think that he Had such a debt to pay.
For oak and elm have pleasant leaves
That in the spring-time shoot:
But grim to see is the gallows-tree,
With its alder-bitten root,
And, green or dry, a man must die
Before it bears its fruit!
The loftiest place is that seat of grace
For which all worldlings try:
But who would stand in hempen band
Upon a scaffold high,
And through a murderer’s collar take
His last look at the sky?
It is sweet to dance to violins
When Love and Life are fair:
To dance to flutes, to dance to lutes
Is delicate and rare:
But it is not sweet with nimble feet
To dance upon the air!
So with curious eyes and sick surmise
We watched him day by day,
And wondered if each one of us Would end the self-same way,
For none can tell to what red Hell
His sightless soul may stray.
At last the dead man walked no more
Amongst the Trial Men,
And I knew that he was standing up In the black dock’s dreadful pen,
And that never would I see his face
In God’s sweet world again.
Like two doomed ships that pass in storm
We had crossed each other’s way:
But we made no sign, we said no word,
We had no word to say;
For we did not meet in the holy night,
But in the shameful day.
A prison wall was round us both,
Two outcast men we were:
The world had thrust us from its heart,
And God from out His care:
And the iron gin that waits for Sin
Had caught us in its snare.
III
In Debtors' Yard the stones are hard,
And the dripping wall is high,
So it was there he took the air
Beneath the leaden sky,
And by each side a Warder walked,
For fear the man might die.
Or else he sat with those who watched
His anguish night and day;
Who watched him when he rose to weep,
And when he crouched to pray;
Who watched him lest himself should rob
Their scaffold of its prey.
The Governor was strong upon
The Regulations Act:
The Doctor said that Death was but
A scientific fact:
And twice a day the Chaplain called,
And left a little tract.
And twice a day he smoked his pipe,
And drank his quart of beer:
His soul was resolute, and held
No hiding-place for fear;
He often said that he was glad
The hangman’s hands were near.
But why he said so strange a thing
No Warder dared to ask:
For he to whom a watcher’s doom
Is given as his task,
Must set a lock upon his lips,
And make his face a mask.
Or else he might be moved, and try
To comfort or console:
And what should Human Pity do Pent up in Murderer’s Hole?
What word of grace in such a place
Could help a brother’s soul?
With slouch and swing around the ring
We trod the Fools' Parade!
We did not care: we knew we were
The Devil’s Own Brigade:
And shaven head and feet of lead
Make a merry masquerade.
We tore the tarry rope to shreds
With blunt and bleeding nails;
We rubbed the doors, and scrubbed the floors,
And cleaned the shining rails:
And, rank by rank, we soaped the plank,
And clattered with the pails.
We sewed the sacks, we broke the stones,
We turned the dusty drill:
We banged the tins, and bawled the hymns,
And sweated on the mill:
But in the heart of every man
Terror was lying still.
So still it lay that every day
Crawled like a weed-clogged wave:
And we forgot the bitter lot
That waits for fool and knave,
Till once, as we tramped in from work,
We passed an open grave.
With yawning mouth the yellow hole
Gaped for a living thing;
The very mud cried out for blood
To the thirsty asphalte ring:
And we knew that ere one dawn grew fair
Some prisoner had to swing.
Right in we went, with soul intent
On Death and Dread and Doom:
The hangman, with his little bag,
Went shuffling through the gloom:
And each man trembled as he crept
Into his numbered tomb.
That night the empty corridors
Were full of forms of Fear,
And up and down the iron town
Stole feet we could not hear,
And through the bars that hide the stars
White faces seemed to peer.
He lay as one who lies and dreams
In a pleasant meadow-land,
The watchers watched him as he slept,
And could not understand
How one could sleep so sweet a sleep
With a hangman close at hand.
But there is no sleep when men must weep
Who never yet have wept:
So we—the fool, the fraud, the knave—
That endless vigil kept,
And through each brain on hands of pain
Another’s terror crept.
Alas! it is a fearful thing
To feel another’s guilt!
For, right within, the sword of Sin
Pierced to its poisoned hilt,
And as molten lead were the tears we shed
For the blood we had not spilt.
The Warders with their shoes of felt
Crept by each padlocked door,
And peeped and saw, with eyes of awe,
Gray figures on the floor,
And wondered why men knelt to pray
Who never prayed before.
All through the night we knelt and prayed,
Mad mourners of a corse!
The troubled plumes of midnight were
The plumes upon a hearse:
And bitter wine upon a sponge
Was the savour of Remorse.
The gray cock crew, the red cock crew,
But never came the day:
And crooked shapes of Terror crouched,
In the corners where we lay:
And each evil sprite that walks by night
Before us seemed to play.
They glided past, they glided fast,
Like travellers through a mist:
They mocked the moon in a rigadoon
Of delicate turn and twist,
And with formal pace and loathsome grace
The phantoms kept their tryst.
With mop and mow, we saw them go,
Slim shadows hand in hand:
About, about, in ghostly rout
They trod a saraband:
And damned grotesques made arabesques,
Like the wind upon the sand!
With the pirouettes of marionettes,
They tripped on pointed tread:
But with flutes of Fear they filled the ear,
As their grisly masque they led,
And loud they sang, and long they sang,
For they sang to wake the dead.
«Oho!» they cried, «the world is wide,
But fettered limbs go lame!
And once, or twice, to throw the dice
Is a gentlemanly game,
But he does not win who plays with Sin
In the Secret House of Shame.»
No things of air these antics were,
That frolicked with such glee:
To men whose lives were held in gyves,
And whose feet might not go free,
Ah! wounds of Christ! they were living things,
Most terrible to see.
Around, around, they waltzed and wound;
Some wheeled in smirking pairs;
With the mincing step of a demirep
Some sidled up the stairs:
And with subtle sneer, and fawning leer,
Each helped us at our prayers.
The morning wind began to moan,
But still the night went on:
Through its giant loom the web of gloom
Crept till each thread was spun:
And, as we prayed, we grew afraid
Of the Justice of the Sun.
The moaning wind went wandering round
The weeping prison-wall:
Till like a wheel of turning steel
We felt the minutes crawl:
O moaning wind! what had we done
To have such a seneschal?
At last I saw the shadowed bars,
Like a lattice wrought in lead,
Move right across the whitewashed wall
That faced my three-plank bed,
And I knew that somewhere in the world
God’s dreadful dawn was red.
At six o’clock we cleaned our cells,
At seven all was still,
But the sough and swing of a mighty wing
The prison seemed to fill,
For the Lord of Death with icy breath
Had entered in to kill.
He did not pass in purple pomp,
Nor ride a moon-white steed.
Three yards of cord and a sliding board
Are all the gallows' need:
So with rope of shame the Herald came
To do the secret deed.
We were as men who through a fen
Of filthy darkness grope:
We did not dare to breathe a prayer,
Or to give our anguish scope:
Something was dead in each of us,
And what was dead was Hope.
For Man’s grim Justice goes its way
And will not swerve aside:
It slays the weak, it slays the strong,
It has a deadly stride:
With iron heel it slays the strong,
The monstrous parricide!
We waited for the stroke of eight:
Each tongue was thick with thirst:
For the stroke of eight is the stroke of Fate
That makes a man accursed,
And Fate will use a running noose
For the best man and the worst.
We had no other thing to do,
Save to wait for the sign to come:
So, like things of stone in a valley lone,
Quiet we sat and dumb:
But each man’s heart beat thick and quick,
Like a madman on a drum!
With sudden shock the prison-clock
Smote on the shivering air,
And from all the gaol rose up a wail
Of impotent despair,
Like the sound the frightened marshes hear
From some leper in his lair.
And as one sees most fearful things
In the crystal of a dream,
We saw the greasy hempen rope
Hooked to the blackened beam,
And heard the prayer the hangman’s snare
Strangled into a scream.
And all the woe that moved him so That he gave that bitter cry,
And the wild regrets, and the bloody sweats,
None knew so well as I:
For he who lives more lives than one
More deaths than one must die.
IV There is no chapel on the day
On which they hang a man:
The Chaplain’s heart is far too sick,
Or his face is far too wan,
Or there is that written in his eyes
Which none should look upon.
So they kept us close till nigh on noon,
And then they rang the bell,
And the Warders with their jingling keys
Opened each listening cell,
And down the iron stair we tramped,
Each from his separate Hell.
Out into God’s sweet air we went,
But not in wonted way,
For this man’s face was white with fear,
And that man’s face was gray,
And I never saw sad men who looked
So wistfully at the day.
I never saw sad men who looked
With such a wistful eye
Upon that little tent of blue
We prisoners called the sky,
And at every careless cloud that passed
In happy freedom by.
But there were those amongst us all
Who walked with downcast head,
And knew that, had each got his due,
They should have died instead:
He had but killed a thing that lived,
Whilst they had killed the dead.
For he who sins a second time
Wakes a dead soul to pain,
And draws it from its spotted shroud,
And makes it bleed again,
And makes it bleed great gouts of blood,
And makes it bleed in vain!
Like ape or clown, in monstrous garb
With crooked arrows starred,
Silently we went round and round
The slippery asphalte yard;
Silently we went round and round,
And no man spoke a word.
Silently we went round and round,
And through each hollow mind
The Memory of dreadful things
Rushed like a dreadful wind,
And Horror stalked before each man,
And Terror crept behind.
The Warders strutted up and down,
And kept their herd of brutes,
Their uniforms were spick and span,
And they wore their Sunday suits,
But we knew the work they had been at,
By the quicklime on their boots.
For where a grave had opened wide,
There was no grave at all:
Only a stretch of mud and sand
By the hideous prison-wall,
And a little heap of burning lime,
That the man should have his pall.
For he has a pall, this wretched man,
Such as few men can claim:
Deep down below a prison-yard,
Naked for greater shame,
He lies, with fetters on each foot,
Wrapt in a sheet of flame!
And all the while the burning lime
Eats flesh and bone away,
It eats the brittle bone by night,
And the soft flesh by day,
It eats the flesh and bone by turns,
But it eats the heart alway.
For three long years they will not sow
Or root or seedling there:
For three long years the unblessed spot
Will sterile be and bare,
And look upon the wondering sky
With unreproachful stare.
They think a murderer’s heart would taint
Each simple seed they sow.
It is not true! God’s kindly earth
Is kindlier than men know,
And the red rose would but glow more red,
The white rose whiter blow.
Out of his mouth a red, red rose!
Out of his heart a white!
For who can say by what strange way,
Christ brings His will to light,
Since the barren staff the pilgrim bore
Bloomed in the great Pope’s sight?
But neither milk-white rose nor red
May bloom in prison air;
The shard, the pebble, and the flint,
Are what they give us there:
For flowers have been known to heal
A common man’s despair.
So never will wine-red rose or white,
Petal by petal, fall
On that stretch of mud and sand that lies
By the hideous prison-wall,
To tell the men who tramp the yard
That God’s Son died for all.
Yet though the hideous prison-wall
Still hems him round and round,
And a spirit may not walk by night
That is with fetters bound,
And a spirit may but weep that lies
In such unholy ground,
He is at peace—this wretched man—
At peace, or will be soon:
There is no thing to make him mad,
Nor does Terror walk at noon,
For the lampless Earth in which he lies
Has neither Sun nor Moon.
They hanged him as a beast is hanged:
They did not even toll
A requiem that might have brought
Rest to his startled soul,
But hurriedly they took him out,
And hid him in a hole.
They stripped him of his canvas clothes,
And gave him to the flies:
They mocked the swollen purple throat,
And the stark and staring eyes:
And with laughter loud they heaped the shroud
In which their convict lies.
The Chaplain would not kneel to pray
By his dishonoured grave:
Nor mark it with that blessed Cross
That Christ for sinners gave,
Because the man was one of those
Whom Christ came down to save.
Yet all is well; he has but passed
To Life’s appointed bourne:
And alien tears will fill for him
Pity’s long-broken urn,
For his mourners will be outcast men,
And outcasts always mourn.
I know not whether Laws be right,
Or whether Laws be wrong;
All that we know who lie in gaol
Is that the wall is strong;
And that each day is like a year,
A year whose days are long.
But this I know, that every Law
That men have made for Man,
Since first Man took his brother’s life,
And the sad world began,
But straws the wheat and saves the chaff
With a most evil fan.
This too I know—and wise it were
If each could know the same—
That every prison that men build
Is built with bricks of shame,
And bound with bars lest Christ should see
How men their brothers maim.
With bars they blur the gracious moon,
And blind the goodly sun:
And they do well to hide their Hell,
For in it things are done
That Son of God nor son of Man
Ever should look upon!
The vilest deeds like poison weeds
Bloom well in prison-air:
It is only what is good in Man
That wastes and withers there:
Pale Anguish keeps the heavy gate,
And the Warder is Despair.
For they starve the little frightened child
Till it weeps both night and day:
And they scourge the weak, and flog the fool,
And gibe the old and gray,
And some grow mad, and all grow bad,
And none a word may say.
Each narrow cell in which we dwell
Is a foul and dark latrine,
And the fetid breath of living Death
Chokes up each grated screen,
And all, but Lust, is turned to dust
In Humanity’s machine.
The brackish water that we drink
Creeps with a loathsome slime,
And the bitter bread they weigh in scales
Is full of chalk and lime,
And Sleep will not lie down, but walks
Wild-eyed, and cries to Time.
But though lean Hunger and green Thirst
Like asp with adder fight,
We have little care of prison fare,
For what chills and kills outright
Is that every stone one lifts by day
Becomes one’s heart by night.
With midnight always in one’s heart,
And twilight in one’s cell,
We turn the crank, or tear the rope,
Each in his separate Hell,
And the silence is more awful far
Than the sound of a brazen bell.
And never a human voice comes near
To speak a gentle word:
And the eye that watches through the door
Is pitiless and hard:
And by all forgot, we rot and rot,
With soul and body marred.
And thus we rust Life’s iron chain
Degraded and alone:
And some men curse, and some men weep,
And some men make no moan:
But God’s eternal Laws are kind
And break the heart of stone.
And every human heart that breaks,
In prison-cell or yard,
Is as that broken box that gave
Its treasure to the Lord,
And filled the unclean leper’s house
With the scent of costliest nard.
Ah! happy they whose hearts can break
And peace of pardon win!
How else may man make straight his plan
And cleanse his soul from Sin?
How else but through a broken heart
May Lord Christ enter in?
And he of the swollen purple throat,
And the stark and staring eyes,
Waits for the holy hands that took
The Thief to Paradise;
And a broken and a contrite heart
The Lord will not despise.
The man in red who reads the Law
Gave him three weeks of life,
Three little weeks in which to heal
His soul of his soul’s strife,
And cleanse from every blot of blood
The hand that held the knife.
And with tears of blood he cleansed the hand,
The hand that held the steel:
For only blood can wipe out blood,
And only tears can heal:
And the crimson stain that was of Cain
Became Christ’s snow-white seal.
VI In Reading gaol by Reading town
There is a pit of shame,
And in it lies a wretched man
Eaten by teeth of flame,
In a burning winding-sheet he lies,
And his grave has got no name.
And there, till Christ call forth the dead,
In silence let him lie:
No need to waste the foolish tear,
Or heave the windy sigh:
The man had killed the thing he loved,
And so he had to die.
And all men kill the thing they love,
By all let this be heard,
Some do it with a bitter look,
Some with a flattering word,
The coward does it with a kiss,
The brave man with a sword.
Traduction des paroles
Il ne portait pas son manteau écarlate,
Car le sang et le vin sont rouges,
Et le sang et le vin étaient sur ses mains
Quand ils l'ont trouvé avec les morts,
La pauvre morte qu'il aimait,
Et assassinée dans son lit.
Il a marché parmi les hommes du procès
Dans un costume de gris minable;
Une casquette de cricket était sur sa tête,
Et son pas semblait léger et gay;
Mais je n'ai jamais vu un homme qui regardait
Si nostalgique à la journée.
Je n'ai jamais vu un homme qui regardait
Avec un tel œil mélancolique
Sur cette petite tente bleue
Quels prisonniers appellent le ciel,
Et à chaque nuage qui dérivait
Avec des voiles de l'argent par.
J'ai marché, avec d'autres âmes dans la douleur,
Dans un autre anneau,
Et se demandait si l'homme avait fait
Une grande ou petite chose,
Quand une voix derrière moi murmura bas,
«Que cet homme a à se balancer.»
Chers Christ! les murs mêmes de la prison
Soudain semblait bobine,
Et le ciel au-dessus de ma tête est devenu
Comme un casque d'acier brûlant;
Et, bien que j'étais une âme dans la douleur,
Je ne pouvais pas ressentir ma douleur.
Je savais seulement ce que hunted pensait
Accéléré son pas, et pourquoi
Il regarda le jour criard
Avec un tel œil mélancolique;
L'homme avait tué la chose qu'il aimait,
Et il a dû mourir.
Pourtant chaque homme tue ce qu'il aime,
Par chacun que cela soit entendu,
Certains le font avec un regard amer,
Certains avec un mot flatteur,
Le lâche le fait avec un baiser,
Le brave homme avec une épée!
Certains tuent leur amour quand ils sont jeunes,
Et certains quand ils sont vieux;
Certains étrangler avec les mains de la luxure,
Certains avec les mains d'Or:
Les plus gentils utilisent un couteau, parce que
Les morts deviennent si vite froids.
Certains aiment trop peu, d'autres trop longtemps,
Certains vendent, et d'autres achètent;
Certains font l'acte avec beaucoup de larmes,
Et certains sans soupir:
Car chaque homme tue ce qu'il aime,
Pourtant, chaque homme ne meurt pas.
Il ne meurt pas une mort de honte
Un jour de disgrâce sombre,
Ni un nœud coulant autour de son cou,
Ni un drap sur son visage,
Ni laisser tomber les pieds avant tout à travers le sol
Dans un espace vide.
Il ne s'assoit pas avec des hommes silencieux
Qui le surveillent nuit et jour;
Qui le regarde quand il essaie de pleurer,
Et quand il essaie de prier;
Qui le surveille de peur que lui-même ne vole
La prison de sa proie.
Il ne se réveille pas à l'aube pour voir
Dread figures foule sa chambre,
L'aumônier frissonnant vêtu de blanc,
Le shérif stern avec morosité,
Et le Gouverneur tout en noir brillant,
Avec le visage jaune de Doom.
Il ne se lève pas dans une hâte pitoyable
Pour mettre des vêtements de forçat,
Alors que certains grossier bouche médecin jubilait, et des notes
Chaque pose nouvelle et nerveuse,
Doigter une montre dont les petites tiques
Sont comme d'horribles coups de marteau.
Il ne connaît pas cette soif écœurante
Que les sables de la gorge, avant
Le bourreau avec ses gants de jardinier
Glisse à travers la porte rembourrée,
Et lie un avec trois lanières de cuir,
Pour que la gorge n'ait plus soif.
Il ne plie pas la tête pour entendre
Le bureau funéraire a lu,
Ni alors que la terreur de son âme
Lui dit qu'il n'est pas mort,
Traverser son propre cercueil, comme il se déplace
Dans le hangar hideux.
Il n'est pas face à l'air
À travers un petit toit de verre:
Il ne prie pas avec des lèvres d'argile
Pour que son agonie passe;
Ni sentir sur sa joue frémissante
Le baiser de Caïphe.
II Six semaines le gardien a marché dans la Cour,
Dans le costume de gris minable:
Sa casquette de cricket était sur sa tête,
Et son pas semblait léger et gay,
Mais je n'ai jamais vu un homme qui regardait
Si nostalgique à la journée.
Je n'ai jamais vu un homme qui regardait
Avec un tel œil mélancolique
Sur cette petite tente bleue
Quels prisonniers appellent le ciel,
Et à chaque nuage errant qui traînait
Ses toisons ravelés par.
Il ne s'est pas tordu les mains, comme le font ces hommes sans esprit qui osent
Pour essayer d'élever l'espoir changeling
Dans la grotte du désespoir noir:
Il ne regardait que le soleil,
Et a bu l'air du matin.
Il ne s'est pas tordu les mains ni pleuré,
Il n'a pas non plus jeté un coup d'œil ou de pin,
Mais il buvait l'air comme s'il tenait
Certains sain anodine;
Avec la bouche ouverte il a bu le soleil
Comme si elle avait été de vin!
Et moi et toutes les âmes dans la douleur,
Qui tramped l'autre bague,
Oublié si nous nous avions fait
Une grande ou petite chose,
Et regardé avec le regard d'émerveillement terne
L'homme qui avait à se balancer.
Pour strange c'était de le voir passer
Avec un pas si léger et gai,
Et c'était étrange de le voir regarder
Si nostalgique à la journée,
Et il était étrange de penser qu'il Avait une dette à payer.
Pour le chêne et l'Orme ont des feuilles agréables
Que dans le printemps tirer:
Mais sombre à voir est le potence,
Avec ses aulne-mordu de la racine,
Et, vert ou sec, un homme doit mourir
Avant qu'il ne porte ses fruits!
L'endroit le plus élevé est ce siège de la grâce
Pour lequel tous les worldlings essaient:
Mais qui serait dans hempen band
Sur un échafaudage haut,
Et à travers le collier d'un meurtrier prendre
Son dernier regard sur le ciel?
Il est doux de danser aux violons
Quand L'amour et la vie sont justes:
Danser aux flûtes, danser aux luths
Est délicat et rare:
Mais ce n'est pas doux avec des pieds agiles
Danser sur l'air!
Donc, avec des yeux curieux et malade deviner
Nous l'avons regardé jour après jour,
Et je me demandais si chacun de nous finirait de la même manière,
Car personne ne peut dire à quoi Red Hell
Son aveugle l'âme peut s'égarer.
Enfin le mort ne marcha plus
Parmi les hommes du procès,
Et je savais qu'il se tenait debout dans la terrible plume du Black dock,
Et que je ne verrais jamais son visage
Dans le doux monde de Dieu à nouveau.
Comme deux navires condamnés qui passent dans la tempête
Nous avions traversé les uns les autres:
Mais nous n'avons fait aucun signe, nous n'avons dit Aucun mot,
Nous n'avons eu aucun mot à dire;
Car nous ne nous sommes pas rencontrés dans la nuit sainte,
Mais dans la journée honteuse.
Un mur de prison était autour de nous tous les deux,
Deux hommes parias nous étions:
Le monde nous avait poussés de son cœur,
Et Dieu de ses soins:
Et le gin de fer qui attend le péché
Nous avait pris dans son piège.
III
Dans la Cour des débiteurs, les pierres sont dures,
Et le mur dégoulinant est haut,
Donc c'était là il a pris l'air
Sous le ciel de plomb,
Et de chaque côté un gardien marchait,
De peur que l'homme pourrait mourir.
Ou bien il s'est assis avec ceux qui ont regardé
Son angoisse nuit et jour;
Qui l'a regardé quand il s'est levé pour pleurer,
Et quand il s'accroupit pour prier;
Qui le surveillait de peur que lui-même ne vole
Leur échafaudage de sa proie.
Le gouverneur était fort sur
La Loi Sur Les Règlements:
Le docteur a dit que la mort était mais
Un fait scientifique:
Et deux fois par jour L'aumônier appelait,
Et à gauche un petit tube.
Et deux fois par jour il fumait sa pipe,
Et a bu son quart de bière:
Son âme était résolue, et tenue
Pas de cachette par peur;
Il a souvent dit qu'il était content
Les mains du bourreau étaient proches.
Mais pourquoi il a dit une chose si étrange
Aucun gardien n'osait demander:
Pour celui à qui le destin d'un observateur
Est donné comme sa tâche,
Doit mettre un verrou sur ses lèvres,
Et faire de son visage un masque.
Ou bien il pourrait être déplacé, et essayer
Pour le confort ou la console:
Et que devrait faire la pitié humaine refoulée dans le trou du meurtrier?
Quelle parole de Grâce dans un tel endroit
Pourrait aider un frère d'âme?
Avec slouch et swing autour de l'anneau
Nous avons foulé le défilé des imbéciles!
Nous ne nous souciions pas: nous savions que nous étions
Le Diable est Propre Brigade:
Et la tête rasée et les pieds de plomb
Faire une mascarade joyeuse.
Nous avons déchiré la corde goudronneuse en lambeaux
Avec des ongles émoussés et saignants;
Nous avons frotté les portes et frotté les planchers,
Et nettoyé les rails brillants:
Et, rang par rang, nous savonné la planche,
Et clattered avec les seaux.
Nous avons cousu les sacs, nous avons cassé les pierres,
Nous avons tourné la perceuse poussiéreuse:
Nous avons cogné les boîtes, et nous avons pleuré les hymnes,
Et transpiré sur le moulin:
Mais dans le cœur de chaque homme
La terreur était couchée encore.
Donc encore il était que tous les jours
Rampé comme une vague bouchée de mauvaises herbes:
Et nous avons oublié le sort amer
Qui attend fou et valet,
Jusqu'à une fois, comme nous piétiné du travail,
Nous avons passé une tombe ouverte.
Avec bouche bâillante le trou jaune
Bouche bée pour une chose vivante;
La boue même a crié pour le sang
À l'anneau d'asphalte assoiffé:
Et nous savions qu'avant une aube devenait juste
Un prisonnier a dû se balancer.
Juste en nous sommes allés, avec l'intention de l'âme
Sur la mort et L'effroi et le malheur:
Le bourreau, avec son petit sac,
Est allé mélanger à travers la morosité:
Et chaque homme trembla en se glissant
Dans son numérotée tombeau.
Cette nuit là les couloirs vides
Étaient pleins de formes de peur,
Et de haut en bas de la ville de fer
Volé pieds nous ne pouvions pas entendre,
Et à travers les barres qui cachent les étoiles
Les visages blancs semblaient scruter.
Il était couché comme celui qui ment et rêve
Dans une agréable prairie-terre,
Les observateurs l'ont regardé pendant qu'il dormait,
Et ne pouvait pas comprendre
Comment on pourrait dormir si doux un sommeil
Avec un bourreau à portée de main.
Mais il n'y a pas de sommeil quand les hommes doivent pleurer
Qui n'ont jamais encore pleuré:
Donc, nous-l'imbécile—la fraude, le valet—
Cette interminable veillée,
Et à travers chaque cerveau sur les mains de la douleur
La terreur d'un autre s'est glissée.
Hélas! c'est une chose effrayante
De se sentir un autre de la culpabilité!
Pour, la droite dans, l'épée du Péché
Percé à sa poignée empoisonnée,
Et comme le plomb fondu étaient les larmes que nous avons versées
Pour le sang que nous n'avions pas versé.
Les Gardiens avec leurs chaussures de feutre
Glissé par chaque porte cadenassée,
Et regarda et vit, avec des yeux de crainte,
Figures grises sur le sol,
Et se demandait pourquoi les hommes s'agenouillaient pour prier
Qui n'a jamais prié auparavant.
Toute la nuit nous nous sommes agenouillés et avons prié,
Pleureuses folles d'un corse!
Les panaches troublés de minuit étaient
Les panaches sur un corbillard:
Et du vin amer sur une éponge
A la saveur d'un Remords.
L'équipage du coq gris, l'équipage du Coq Rouge,
Mais jamais venu le jour:
Et des formes tordues de Terreur accroupies,
Dans les coins où nous pondre:
Et chaque sprite maléfique qui marche la nuit
Avant de nous semblait jouer.
Ils ont glissé devant, ils ont glissé vite,
Comme des voyageurs à travers une brume:
Ils se moquaient de la lune dans un rigaudon
De virage délicat et de torsion,
Et avec un rythme formel et une grâce répugnante
Les fantômes ont gardé leur rendez-vous.
Avec mop et mow, nous les avons vus partir,
Ombres minces main dans la main:
À propos, à propos, dans la déroute fantomatique
Ils ont foulé un saraband:
Et maudits grotesques ont fait des arabesques,
Comme le vent sur le sable!
Avec les pirouettes des marionnettes,
Ils ont trébuché sur la bande de roulement pointue:
Mais avec des flûtes de peur ils ont rempli l'oreille,
Comme leur masque macabre ils ont conduit,
Et ils ont chanté fort, et longtemps ils ont chanté,
Car ils ont chanté pour réveiller les morts.
«Oho! s'écrièrent-ils, «le monde est vaste,
Mais les membres enchaînés deviennent boiteux!
Et une ou deux fois, pour lancer les dés
Est un jeu de gentleman,
Mais il ne gagne pas qui joue avec le péché
Dans la maison secrète de la honte.»
Pas de choses d'air ces pitreries étaient,
Qui gambadait avec une telle joie:
Aux hommes dont la vie a été tenue à gyves,
Et dont les pieds pourraient ne pas aller libre,
Ah! les plaies du Christ! ils étaient des êtres vivants,
Le plus terrible à voir.
Autour, autour, ils valsaient et blessaient;
Certains roues en paires sourire en coin;
Avec l'étape de hachage d'un demirep
Certains ont dévié les escaliers:
Et avec des ricanements subtils, et leer fawning,
Chacun nous a aidés à nos prières.
Le vent du matin se mit à gémir,
Mais la nuit a continué:
Grâce à son métier géant la toile de morosité
Glissé jusqu'à ce que chaque fil a été filé:
Et, comme nous avons prié, nous avons grandi peur
De la Justice du Soleil.
Le vent gémissant se promenait
Le mur de la prison en pleurs:
Jusqu'à comme une roue d'acier tournant
Nous avons senti les minutes ramper:
O gémir le vent! ce que l'on a fait
Pour avoir une telle sénéchal?
Enfin j'ai vu les barres ombragées,
Comme un treillis forgé en plomb,
Déplacez-vous juste à travers le mur blanchi à la chaux
Qui faisait face à mon lit à trois planches,
Et je le savais quelque part dans le monde
L'aube terrible de Dieu était rouge.
A six heures nous avons nettoyé nos cellules,
À sept ans tout était encore,
Mais le sough et le swing d'une aile puissante
La prison semblait remplir,
Pour le Seigneur de la mort avec un souffle glacé
Sont entrés en tuer.
Il n'a pas passé en pompe pourpre,
Ni monter un destrier blanc lune.
Trois mètres de cordon et une planche coulissante
Sont tous la potence besoin:
Alors avec la corde de la honte le héraut est venu
Pour faire le secret de l'acte.
Nous étions comme des hommes qui à travers une fen
De l'obscurité sale tâtonner:
Nous n'avons pas osé respirer une prière,
Ou pour donner une portée à notre angoisse:
Quelque chose était mort en chacun de nous,
Et ce qui était mort, C'était Hope.
Car la sombre Justice de l'homme fait son chemin
Et ne sera pas dévier de côté:
Il tue les faibles, il tue les forts,
Il a une foulée mortelle:
Avec le talon de fer il tue le fort,
Le parricide monstrueux!
Nous avons attendu le coup de huit:
Chaque langue était épaisse de soif:
Car le coup de huit est le coup du destin
Cela rend un homme maudit,
Et le destin utilisera un nœud coulant
Pour le meilleur homme et le pire.
Nous n'avions pas d'autre chose à faire,
Enregistrer pour attendre le signe à venir:
Donc, comme des choses de pierre dans une vallée Solitaire,
Calme nous nous sommes assis et muet:
Mais le cœur de chaque homme battait fort et vite,
Comme un fou sur un tambour!
Avec un choc soudain, l'horloge de la prison
Frappé sur l'air frissonnant,
Et de toute la prison se leva un cri
De désespoir impuissant,
Comme le bruit que les marais effrayés entendent
De certains lépreux dans son antre.
Et comme on voit les choses les plus effrayantes
Dans le cristal d'un rêve,
Nous avons vu la corde hempen grasse
Accroché à la poutre noircie,
Et entendit la prière le piège du bourreau
Étranglé dans un cri.
Et tout le malheur qui l'a ému de sorte qu'il a donné ce cri amer,
Et les regrets sauvages, et les sueurs sanglantes,
Personne ne savait aussi bien que moi:
Pour celui qui vit plus d'une vie
Plus de morts qu'il ne faut en mourir.
IV il N'y a pas de Chapelle le jour
Sur lequel ils pendent un homme:
Le cœur de L'aumônier est bien trop malade,
Ou son visage est beaucoup trop wan,
Ou il est écrit dans ses yeux
Que personne ne devrait regarder.
Alors ils nous ont gardés près jusqu'à midi,
Et puis ils ont sonné la cloche,
Et les gardiens avec leurs clés
Ouvert chaque cellule d'écoute,
Et en bas de l'escalier de fer nous avons piétiné,
Chacun de son Enfer séparé.
Dans L'air doux de Dieu nous sommes allés,
Mais pas de manière wonted,
Car le visage de cet homme était blanc de peur,
Et le visage de cet homme était gris,
Et je n'ai jamais vu des hommes tristes qui regardaient
Si nostalgique à la journée.
Je n'ai jamais vu des hommes tristes qui regardaient
Avec un tel œil mélancolique
Sur cette petite tente bleue
Nous détenus appellent le ciel,
Et à chaque nuage insouciant qui passait
Dans la liberté heureuse par.
Mais il y en avait parmi nous tous
Qui marchait avec la tête baissée,
Et savait que, avait chacun obtenu son dû,
Ils auraient dû mourir à la place:
Il avait tué une chose qui vivait,
Alors qu'ils avaient tué la mort.
Pour celui qui pèche une seconde fois
Réveille une âme morte à la douleur,
Et le tire de son linceul tacheté,
Et la fait saigner,
Et fait saigner de grandes gouttes de sang,
Et le fait saigner en vain!
Comme un singe ou un clown, en costume monstrueux
Avec des flèches tordues étoilé,
Silencieusement, nous avons fait le tour et tour
La Cour glissante asphalte;
Silencieusement, nous avons fait le tour et tour,
Et aucun homme n'a parlé un mot.
Silencieusement, nous avons fait le tour et tour,
Et à travers chaque esprit creux
Le souvenir de choses terribles
Précipité comme un vent terrible,
Et L'horreur a traqué devant chaque homme,
Et la terreur s'est glissée derrière.
Les gardiens se pavanèrent de haut en bas,
Et gardait leur troupeau de brutes,
Leurs uniformes étaient spick et span,
Et ils portaient leurs costumes du dimanche,
Mais nous savions le travail qu'ils avaient fait,
Par la chaux vive sur leurs bottes.
Car là où une tombe s'était ouverte,
Il n'y avait pas de Tombe du tout:
Seulement un tronçon de boue et de sable
Par le hideux mur de la prison,
Et un petit tas de chaux brûlante,
Que l'homme devrait avoir son cercueil.
Car il a un pall, ce misérable homme,
Comme peu d'hommes peuvent prétendre:
Au plus profond de la prison-cour,
Nu pour une plus grande honte,
Il ment, avec des chaînes sur chaque pied,
Enveloppé dans une feuille de flamme!
Et tout le temps la chaux brûlante
Mange la chair et l'os loin,
Il mange l'OS fragile la nuit,
Et la chair molle par jour,
Il mange la chair et l'os à tour de rôle,
Mais il mange toujours le cœur.
Pendant trois longues années ils ne sèmeront pas
Ou racine ou semis là:
Pendant trois longues années le spot sans tache
Sera stérile et nu,
Et regardez le ciel émerveillé
Avec un regard irréprochable.
Ils pensent que le cœur d'un meurtrier souillerait
Chaque graine simple qu'ils sèment.
Il n'est pas vrai! La bonne terre de Dieu
Est plus gentil que les hommes ne le savent,
Et la rose rouge brillerait plus rouge,
La rose blanche coup plus blanc.
Sortir de sa bouche une rose rouge, rouge!
De son cœur un blanc!
Car qui peut dire de quelle manière étrange,
Le Christ apporte sa volonté à la lumière,
Depuis le bâton stérile le pèlerin portait
Fleuri aux yeux du grand Pape?
Mais ni rose blanc lait ni Rouge
Peut fleurir dans l'air de la prison;
Le Tesson, Le Caillou et le silex,
Sont ce qu'ils nous donnent là bas:
Car les fleurs ont été connues pour guérir
Commune le désespoir de l'homme.
Donc, jamais le vin-rouge rose ou blanc,
Pétale par pétale, automne
Sur cette étendue de boue et de sable qui se trouve
Par le hideux mur de la prison,
Pour dire aux hommes qui traînent dans la Cour
Que le Fils de Dieu est mort pour tous.
Pourtant, si le hideux mur de la prison
Encore ourlets lui en rond,
Et un esprit ne peut pas marcher la nuit
C'est à dire avec des chaînes liées,
Et un esprit ne peut que pleurer ce mensonge
Dans un tel sol Impie,
Il est en paix-cet homme misérable—
À la paix, ou le sera bientôt:
Il n'y a pas de chose pour le mettre en colère,
La terreur ne marche pas non plus à midi,
Pour la Terre Sans lampe dans laquelle il repose
N'a ni soleil ni Lune.
Ils l'ont pendu comme une bête est pendu:
Ils n'ont même pas fait de péage
Un requiem qui aurait pu
Repos à son âme effrayée,
Mais précipitamment ils l'ont sorti,
Et le cacha dans un trou.
Ils l'ont dépouillé de ses vêtements de toile,
Et lui a donné pour les mouches:
Ils se moquaient de la gorge violette enflée,
Et les yeux stark et regardant fixement:
Et avec le rire fort ils ont amassé le linceul
Dans lequel se trouve leur condamné.
L'aumônier ne s'agenouillait pas pour prier
Par sa tombe déshonorée:
Ni marquer avec cette croix bénie
Que Christ pour les pécheurs a donné,
Parce que cet homme était un de ceux là
Que le Christ est descendu pour sauver.
Pourtant, tout est bien; il n'a qu'passé
À la vie est nommé bourne:
Et des larmes extraterrestres se rempliront pour lui
Pitié de longue cassé urne,
Car ses personnes en deuil seront des hommes exclus,
Et les parias pleurent toujours.
Je ne sais pas si la Législation en droit,
Ou si les lois se trompent;
Tout ce que nous savons qui sont en prison
Est ce que le mur est fort;
Et que chaque jour est comme une année,
Une année dont les jours sont longs.
Mais ce que je sais, que chaque loi
Que les hommes ont fait pour L'homme,
Depuis le premier homme a pris la vie de son frère,
Et le monde triste a commencé,
Mais pailles le blé et sauve la balle
Avec un fan des plus maléfiques.
Cela aussi, je sais-et sage, il était
Si chacun pouvait connaître la même chose—
Que chaque prison que les hommes construisent
Est construit avec des briques de la honte,
Et lié avec des barres de peur que le Christ ne voit
Comment les hommes leurs frères mutilent.
Avec des barres ils brouillent la gracieuse Lune,
Et aveugle le beau soleil:
Et ils font bien de cacher leur enfer,
Car en elle les choses sont faites
Le Fils de Dieu ni le fils de L'homme
Jamais devrait regarder!
Les actes les plus vilains comme les mauvaises herbes empoisonnées
Bloom bien en prison-air:
C'est seulement ce qui est bon chez L'homme
Que les déchets et le garrot là:
L'angoisse pâle garde la porte lourde,
Et le gardien est le désespoir.
Car ils meurent de faim le petit enfant effrayé
Jusqu'à ce qu'il pleure à la fois le jour et la nuit:
Et ils fouettent les faibles, et fouettent l'insensé,
Et gibe le vieux et gris,
Et certains deviennent fous, et tous deviennent mauvais,
Et aucun mot peut dire.
Chaque cellule étroite dans laquelle nous habitons
Est une latrine immonde et sombre,
Et le souffle fétide de la mort vivante
Étouffe chaque écran râpé,
Et tout, sauf la luxure, est transformé en poussière
Dans l'Humanité de la machine.
L'eau saumâtre que nous buvons
Creeps avec une loathsome slime,
Et le pain amer ils pèsent dans les écailles
Est plein de craie et de chaux,
Et le sommeil ne se couchera pas, mais marche
Aux yeux sauvages, et pleure à temps.
Mais bien que Maigre faim et soif verte
Comme asp avec additionneur lutte,
Nous avons peu de soins pour le prix de la prison,
Pour ce qui frissonne et tue carrément
C'est chaque pierre qu'on soulève le jour
Devient son cœur de nuit.
Avec minuit toujours dans le cœur,
Et Crépuscule dans sa cellule,
Nous tournons la manivelle ou déchirons la corde,
Chacun dans son Enfer séparé,
Et le silence est plus terrible loin
Que le son d'une cloche d'airain.
Et jamais une voix humaine ne s'approche
Pour parler un mot doux:
Et l'œil qui regarde à travers la porte
Est impitoyable et dur:
Et par tous oublié, nous pourrissons et pourrissons,
Avec l'âme et le corps défiguré.
Et ainsi nous rouillons la chaîne de fer de la vie
Dégradé et seul:
Et certains hommes maudissent, et d'autres pleurent,
Et certains hommes ne gémissent pas:
Mais les lois éternelles de Dieu sont gentilles
Et de briser le cœur de pierre.
Et chaque cœur humain qui se brise,
En prison-cellule ou cour,
Est comme cette boîte cassée qui a donné
Son trésor au Seigneur,
Et rempli la maison du lépreux impur
Avec le parfum du nard le plus cher.
Ah! heureux ceux dont le cœur peut briser
Et la paix du pardon gagner!
Sinon, comment l'homme peut-il faire son plan
Et de purifier son âme du Péché?
Sinon à travers un cœur brisé
Que le Seigneur Christ entre?
Et lui de la gorge pourpre enflée,
Et les yeux stark et regardant fixement,
Attend les mains saintes qui ont pris
Le Voleur au paradis;
Et un cœur brisé et contrit
Le Seigneur ne méprisera pas.
L'homme en rouge qui lit la Loi
Lui a donné trois semaines de vie,
Trois petites semaines pour guérir
Son âme du conflit de son âme,
Et nettoyer de chaque tache de sang
La main qui tenait le couteau.
Et avec des larmes de sang il purifia la main,
La main qui tenait l'acier:
Car seul le sang peut effacer le sang,
Et seules les larmes peuvent guérir:
Et la tache cramoisie qui était de Caïn
Est devenu le sceau blanc comme neige du Christ.
VI à Reading gaol par Reading town
Il y a une fosse de honte,
Et il y a un homme misérable
Mangé par les dents de la flamme,
Dans une feuille d'enroulement brûlante, il se trouve,
Et sa tombe a pas reçu de nom.
Et là, jusqu'à ce que Christ appelle les morts,
En silence laissez le mentir:
Pas besoin de gaspiller la larme stupide,
Ou poussez le soupir venteux:
L'homme avait tué la chose qu'il aimait,
Et il a dû mourir.
Et tous les hommes tuent ce qu'ils aiment,
Par tous que cela soit entendu,
Certains le font avec un regard amer,
Certains avec un mot flatteur,
Le lâche le fait avec un baiser,
Le brave homme avec une épée.