Beau — Paroles et traduction des paroles de la chanson Soldiers of Fortune
La page contient les paroles et la traduction française de la chanson « Soldiers of Fortune » de Beau.
Paroles
Like soldiers of fortune, they come from the East,
Their status encased in a Mercedes Beast.
And, little by little, they pick at the feast
As into the valley they dream,
Where the poor find it harder to scream.
Prospectors all, out in search of a strike
Being carried along on an energy spike,
You could say to a man they know what it’s like
To swirl in a poverty mist
And why the poor find it hard to resist.
They prospect for gold in the bile-bitter stones.
They rattle the windows and gnaw at the bones,
And, oh, how they flourish their cellular 'phones
In the mire where miseries seethe,
Where the poor find it harder to breathe.
I never have known whether blood is being spilt,
Whether all of their jewellery’s golden or gilt,
But I want no part of the empires built
On a patch with a permanent seep
And where the poor find it harder to sleep.
A call to the weak that so easy beguiles;
A twitch to enrich their malevolent smiles;
A careless display of their flamboyant styles;
Samaritans all pass you by Where the poor find it easier to die.
Like soldiers of fortune, they come from the East,
Their status encased in a Mercedes Beast.
And, little by little, they pick at the feast
As into the valley they dream,
Where the poor find it harder to scream.
Traduction des paroles
Comme des soldats de fortune, ils viennent de l'Est,
Leur statut enfermé dans une bête Mercedes.
Et, petit à petit, ils choisissent à la fête
Comme dans la vallée ils rêvent,
Où les pauvres ont plus de mal à crier.
Prospecteurs tous, à la recherche d'une grève
Portées sur un pic d'énergie,
On pourrait dire à un homme qu'ils savent ce que c'est
Pour tourbillonner dans une brume de pauvreté
Et pourquoi les pauvres ont du mal à résister.
Ils prospectent pour l'or dans les pierres biliaires-amères.
Ils hochent les fenêtres et rongent les os,
Et, oh, comment ils fleurissent leurs téléphones cellulaires
Dans le bourbier où les misères bouillonnent,
Où les pauvres ont plus de mal à respirer.
Je n'ai jamais su si du sang était versé,
Que tous leurs bijoux soient dorés ou dorés,
Mais je ne veux aucune partie des empires construits
Sur un patch avec un suintement permanent
Et où les pauvres ont plus de mal à dormir.
Un appel aux faibles qui si facile séduit;
Un twitch pour enrichir leurs sourires malveillants;
Un affichage imprudent de leurs styles flamboyants;
Les Samaritains vous passent tous là où les pauvres trouvent plus facile de mourir.
Comme des soldats de fortune, ils viennent de l'Est,
Leur statut enfermé dans une bête Mercedes.
Et, petit à petit, ils choisissent à la fête
Comme dans la vallée ils rêvent,
Où les pauvres ont plus de mal à crier.