Anne Sexton — Paroles et traduction des paroles de la chanson All My Pretty Ones
La page contient les paroles et la traduction française de la chanson « All My Pretty Ones » de Anne Sexton.
Paroles
Father, this year’s jinx rides us apart
where you followed our mother to her cold slumber;
a second shock boiling its stone to your heart,
leaving me here to shuffle and disencumber
you from the residence you could not afford:
a gold key, your half of a woolen mill,
twenty suits from Dunne’s, an English Ford,
the love and legal verbiage of another will,
boxes of pictures of people I do not know.
I touch their cardboard faces. They must go.
But the eyes, as thick as wood in this album,
hold me. I stop here, where a small boy
waits in a ruffled dress for someone to come…
for this soldier who holds his bugle like a toy
or for this velvet lady who cannot smile.
Is this your father’s father, this Commodore
in a mailman suit? My father, time meanwhile
has made it unimportant who you are looking for.
I’ll never know what these faces are all about.
I lock them into their book and throw them out.
This is the yellow scrapbook that you began
the year I was born; as crackling now and wrinkly
as tobacco leaves: clippings where Hoover outran
the Democrats, wiggling his dry finger at me
and Prohibition; news where the Hindenburg went
down and recent years where you went flush
on war. This year, solvent but sick, you meant
to marry that pretty widow in a one-month rush.
But before you had that second chance, I cried
on your fat shoulder. Three days later you died.
These are the snapshots of marriage, stopped in places.
Side by side at the rail toward Nassau now;
here, with the winner’s cup at the speedboat races,
here, in tails at the Cotillion, you take a bow,
here, by our kennel of dogs with their pink eyes,
running like show-bred pigs in their chain-link pen;
here, at the horseshow where my sister wins a prize;
Now I fold you down, my drunkard, my navigator,
my first lost keeper, to love or look at later.
I hold a five-year diary that my mother kept
for three years, telling all she does not say
of your alcoholic tendency. You overslept,
she writes. My God, father, each Christmas Day
with your blood, will I drink down your glass
of wine? The diary of your hurly-burly years
goes to my shelf to wait for my age to pass.
Only in this hoarded span will love persevere.
Whether you are pretty or not, I outlive you,
bend down my strange face to yours and forgive you.
Traduction des paroles
Père, la poisse de cette année nous sépare
où tu as suivi notre mère jusqu'à son sommeil froid;
un deuxième choc faisant bouillir sa pierre à votre cœur,
me laissant ici pour mélanger et désenchanter
vous de la résidence vous ne pouviez pas vous permettre:
une clé d'or, votre moitié d'un moulin de laine,
vingt costumes de Dunne, une Ford anglaise,
l'amour et le verbiage juridique d'une autre volonté,
boîtes de photos de personnes que je ne connais pas.
Je touche leurs visages en carton. Ils doivent aller.
Mais les yeux, aussi épais que le bois dans cet album,
me tenir. Je m'arrête ici, où un petit garçon
attend dans une robe à volants pour que quelqu'un vienne…
pour ce soldat qui tient son CLAIRON comme un jouet
ou pour cette dame de velours qui ne peut pas sourire.
C'est le père de ton père, ce Commodore
dans un mailman costume? Mon père, le temps en attendant
a fait sans importance qui vous cherchez.
Je ne saurai jamais ce que ces visages sont tout au sujet.
Je les enferme dans leur livre et je les jette dehors.
C'est l'album Jaune que vous avez commencé
l'année où je suis né; comme crépitant maintenant et ridée
comme les feuilles de tabac: coupures où Hoover outran
les démocrates, remuant son doigt sec sur moi
et la Prohibition; nouvelles où le Hindenburg est allé
vers le bas et ces dernières années où vous êtes allé flush
sur la guerre. Cette année, solvable mais malade, Tu voulais dire
épouser cette jolie veuve en un mois.
Mais avant que tu aies cette seconde chance, j'ai pleuré
sur votre gras de l'épaule. Trois jours plus tard, tu es mort.
Ce sont les instantanés du mariage, arrêtés par endroits.
Côte à côte au rail vers Nassau maintenant;
ici, avec la Coupe du vainqueur aux courses de hors-bord,
ici, en queue au cotillon, vous prenez un arc,
ici, par notre chenil de chiens aux yeux roses,
courir comme des porcs élevés dans leur enclos à maillons;
ici, au horseshow où ma sœur gagne un prix;
Maintenant, je vous replie, mon ivrogne, mon navigateur,
mon premier gardien perdu, à aimer ou à regarder plus tard.
Je tiens un journal de cinq ans que ma mère a gardé
pendant trois ans, en disant Tout ce qu'elle ne dit pas