Andrea Gibson — Paroles et traduction des paroles de la chanson Birthday, for Jenn
La page contient les paroles et la traduction française de la chanson « Birthday, for Jenn » de Andrea Gibson.
Paroles
At 12 years old I started bleeding with the moon
and beating up boys who dreamed of becoming astronauts.
I fought with my knuckles white as stars,
and left bruises the shape of Salem.
There are things we know by heart,
and things we don’t.
At 13 my friend Jen tried to teach me how to blow rings of smoke.
I’d watch the nicotine rising from her lips like halos,
but I could never make dying beautiful.
The sky didn’t fill with colors the night I convinced myself
veins are kite strings you can only cut free.
I suppose I love this life,
in spite of my clenched fist.
I open my palm and my lifelines look like branches from an Aspen tree,
and there are songbirds perched on the tips of my fingers,
and I wonder if Beethoven held his breath
the first time his fingers touched the keys
the same way a soldier holds his breath
the first time his finger clicks the trigger.
We all have different reasons for forgetting to breathe.
But my lungs remember
the day my mother took my hand and placed it on her belly
and told me the symphony beneath was my baby sister’s heartbeat.
And I knew life would tremble
like the first tear on a prison guard’s hardened cheek,
like a prayer on a dying man’s lips,
like a vet holding a full bottle of whisky like an empty gun in a war zone
just take me
just take me
Sometimes the scales themselves weigh far too much,
the heaviness of forever balancing blue sky with red blood.
We were all born on days when too many people died in terrible ways,
but you still have to call it a birthday.
You still have to fall for the prettiest girl on the playground at recess
and hope she knows you can hit a baseball
further than any boy in the whole third grade
And I’ve been running for home
through the windpipe of a man who sings
while his hands playing washboard with a spoon
on a street corner in New Orleans
where every boarded up window is still painted with the words
We’re Coming Back
like a promise to the ocean
that we will always keep moving towards the music,
the way Basquait slept in a cardboard box to be closer to the rain.
Beauty, catch me on your tongue.
Thunder, clap us open.
The pupils in our eyes were not born to hide beneath their desks.
Tonight lay us down to rest in the Arizona dessert,
then wake us washing the feet of pregnant women
who climbed across the border with their bellies aimed towards the sun.
I know a thousand things louder than a soldier’s gun.
I know the heartbeat of his mother.
Don’t cover your ears, Love.
Don’t cover your ears, Life.
There is a boy writing poems in Central Park
and as he writes he moves
and his bones become the bars of Mandela’s jail cell stretching apart,
and there are men playing chess in the December cold
who can’t tell if the breath rising from the board
is their opponents or their own,
and there’s a woman on the stairwell of the subway
swearing she can hear Niagara Falls from her rooftop in Brooklyn,
and I’m remembering how Niagara Falls is a city overrun
with strip malls and traffic and vendors
and one incredibly brave river that makes it all worth it.
Ya’ll, I know this world is far from perfect.
I am not the type to mistake a streetlight for the moon.
I know our wounds are deep as the Atlantic.
But every ocean has a shoreline
and every shoreline has a tide
that is constantly returning
to wake the songbirds in our hands,
to wake the music in our bones,
to place one fearless kiss on the mouth of that brave river
that has to run through the center of our hearts
to find its way home.
Traduction des paroles
À 12 ans j'ai commencé à saigner avec la Lune
et battre des garçons qui rêvaient de devenir astronautes.
Je me suis battu avec mes doigts blancs comme des étoiles,
et à gauche des ecchymoses la forme de Salem.
Il y a des choses que nous savons par cœur,
et des choses que nous n'avons pas.
À 13 ans, mon ami Jen a essayé de m'apprendre à souffler des anneaux de fumée.
Je regardais la nicotine s'élever de ses lèvres comme des halos,
mais je ne pourrais jamais rendre la mort belle.
Le ciel ne s'est pas rempli de couleurs la nuit je me suis convaincu
les veines sont des cordes de cerf-volant que vous ne pouvez couper gratuitement.
Je suppose que j'aime cette vie,
en dépit de mon poing.
J'ouvre ma paume et mes lignes de vie ressemblent à des branches d'un tremble,
et il y a des oiseaux chanteurs perchés sur le bout de mes doigts,
et je me demande si Beethoven a retenu son souffle
la première fois que ses doigts ont touché les touches
de la même manière qu'un soldat retient son souffle
la première fois que son doigt clique sur la gâchette.
Nous avons tous des raisons différentes d'oublier de respirer.
Mais mes poumons se souviennent
le jour où ma mère a pris ma main et l'a placée sur son ventre
et m'a dit que la symphonie en dessous était le battement de coeur de ma petite soeur.
Et je savais que la vie tremblerait
comme la première déchirure sur la joue durcie d'un gardien de prison,
comme une prière sur les lèvres d'un mourant,
comme un vétérinaire tenant une bouteille pleine de whisky comme un pistolet vide dans une zone de guerre
il suffit de prendre moi
il suffit de prendre moi
Parfois les balances elles mêmes pèsent beaucoup trop,
la lourdeur de toujours équilibrer le ciel bleu avec du sang rouge.
Nous sommes tous nés les jours où trop de gens sont morts de manière terrible,
mais vous devez toujours appeler ça un anniversaire.
Vous devez toujours tomber pour la plus jolie fille sur le terrain de jeu à la récréation
et j'espère qu'elle sait que vous pouvez frapper une balle de baseball
plus loin que n'importe quel garçon dans toute la troisième année
Et j'ai été en cours d'exécution pour la maison
à travers la trachée d'un homme qui chante
alors que ses mains jouant washboard avec une cuillère
au coin d'une rue à la Nouvelle Orléans
où chaque fenêtre montée est encore peinte avec les mots
Nous sommes de Retour
comme une promesse à l'océan
que nous allons toujours continuer à avancer vers la musique,
la façon dont Basquait dormait dans une boîte en carton pour être plus proche de la pluie.
De la beauté, de me rattraper sur votre langue.
Tonnerre, clap US open.
Les pupilles dans nos yeux ne sont pas nés pour se cacher sous leurs bureaux.
Ce soir reposez nous au dessert de L'Arizona,
alors réveillez nous en lavant les pieds des femmes enceintes
qui ont grimpé à travers la frontière avec leurs ventres dirigés vers le soleil.
Je sais mille choses plus fort que le pistolet d'un soldat.
Je connais le rythme cardiaque de sa mère.
Ne pas couvrir vos oreilles, de l'Amour.
Ne couvre pas tes oreilles, la vie.
Il y a un garçon qui écrit des poèmes à Central Park
et comme il écrit il bouge
et ses os deviennent les barreaux de la cellule de Mandela qui s'étire,
et il y a des hommes qui jouent aux échecs dans le froid de décembre
qui ne peut pas dire si le souffle montant de la carte
est leurs adversaires ou leurs propres,
et il y a une femme dans la cage d'escalier du métro
jurant qu'elle peut entendre Niagara Falls de son toit à Brooklyn,
et je me souviens comment Niagara Falls est une ville envahie
avec les centres commerciaux de bande et le trafic et les fournisseurs
et une rivière incroyablement courageuse qui en vaut la peine.
Ya'll, je sais que ce monde est loin d'être parfait.
Je ne suis pas du genre à confondre un lampadaire avec la Lune.
Je sais que nos blessures sont profondes, comme l'Atlantique.
Mais chaque océan a un rivage
et chaque rivage a une marée
qui ne cesse de revenir
pour réveiller les oiseaux dans nos mains,
pour réveiller la musique dans nos os,
pour placer un baiser intrépide sur l'embouchure de cette rivière courageuse
cela doit traverser le centre de nos cœurs
pour trouver le chemin de la maison.